Otoño

Hace el viento de octubre

que vuelen las hojas en bandadas,

entre marrones, rojos y verdes,

despegando desde las ramas.

Se inunda el bosque

de sabores a castañas,

de tonos apagados,

de olores a tierra mojada.

Algunas hojas aterrizan,

otras se quedan atoradas,

las últimas que quedan

seguirán siendo arrastradas.

Por cada sentido, mil sensaciones.
Por cada mil sonidos, una pisada.
Lo que antes fue terral
ahora es brisa sosegada.

Es la estación otoñal
una hermosa obra coloreada.

Ruptura

Es el reloj de arena
que va en contra de la gravedad.
El tiempo se ralentiza,
casi se detiene.

Cuentas cada segundo,
cada suspiro.

Tus pulsaciones se detienen,
tu corazón ya no responde,
acaba de ser hecho añicos.

Observas con detenimiento,
con amor y dolor,
la espalda de la persona
a la que tanto amas
dejándote con su último 'adiós'.

Ahora estás como un muñeco de hojalata:
frío, rígido y sin corazón.

Pisadas invisibles

Pisadas sin huella
sobre los adoquines,
huellas invisibles
con historias inimaginables.

Pisada sobre pisada,
historia sobre historia.

El tiempo borra su rastro,
pero no su recuerdo.

Aterciopelada arena
que borran huellas
como si fuesen grafito y goma.

¿Cuántos pasos habremos
dejado en nuestro camino?

¿Cuántos nos quedarán hasta
llegar a nuestro destino?